banquet de mendiants

Irving Rosenthal. Lamentos de rubis, perles de sperme et de sang, plaintes d'airain. Qui écrit comme eux aujourd'hui, pédés pauvres ou morts, pouilleux, vieillis, étincelants ? Encore à quatre pattes après leur mort, à ramasser les pages dactylographiées de Burroughs jetées sur le sol de sa chambre ? Comme Ginsberg, épuisé, hagard, quémandant toujours, qui chevrote une comptine de William Blake dans l'auditorium d'un grand musée froid ? Leurs textes, ce qui scintille encore d'un banquet de mendiants : "Et que dirais-tu si ma main transperçait ce cahier, traversant temps, espace et procédé pour émerger de cette page et te caressser la bite ? Tu bandes, avoue-le. Moi aussi. Tu veux toucher ? Est-ce que tu aimes assez ce livre pour l'appuyer contre ta bite ou ton sein ? Embrasse-moi." Irving Rosenthal. Sheeper.